Non è semplice in questi giorni scanditi dalle notizie che ci arrivano da Roma, da quanto sta emergendo sull’inchiesta “Mafia Capitale”, riuscire a tirare un filo, fra i tanti possibili, per tentare di spiegare, innanzitutto a se stessi, i motivi per cui si è scelto, ed è una decisione che si rinnova quotidianamente, di “fare politica”.
“Del matto, del medico, del cuoco, ognuno ne ha un poco”.
Non si dovrebbe mai trascurare la saggezza che i detti popolari, in così poche parole o scarse righe, riescono a trasmettere da generazioni a generazioni.
Dopo avere letto l’ editoriale di Zorro sullo scorso numero di Zona 9, dove un elenco di eccellenze della zona che gravita attorno a Niguarda culminava nella qualifica del quartiere come Piccola Brera, noi isolani ci siamo incuriositi (e anche un poco piccati). E abbiamo cominciato a fare anche noi il conto delle nostre eccellenze
Ms P ama l’Isola e da 10 anni abita in Via Sebenico 21. Per anni ha fatto la pendolare dalla Provincia di Lecco, fino alla fine dei suoi studi universitari. Scendendo quotidianamente in Porta Garibaldi, non era certo un problema fare tappa all’Isola, utilizzando l’uscita di Via Pepe (una volta non molto gettonata). Per un periodo, ha frequentato anche Via Volturno 35, e Piazza Minniti (in questo istante non ricorda più, ahimè, il numero civico: ne è passato di tempo). Un sottile file rosso percorre tutta la sua vita, un legame personale con la politica.
di Annalisa Scandroglio
E’ stata colpa di questo caffè, portato dal Brasile a Milano nel mio zaino.
Con la mano destra tenevo tra le dita la matita rossa. La punta arrotondata era la morbidezza che mi concedevo solo da bambina, mi sarebbe piaciuta più affusolata solo qualche anno dopo, netta e a prova di sbagli.
Alla fine con la matita scrivevo, all’inizio con la matita disegnavo.
Ho due giorni per organizzare del materiale e mettere giù due capitoli per far capire all’editore che cosa ho in mente con questo volume. Sono piuttosto libera, è solo venerdì. Devo sedermi davanti al mio amato computer e lavorare. So che quando inizio, dopo un po’ vado liscia, il lavoro rende, mi diverto, non mi accorgo del tempo. Due giorni bastano e avanzano, tanto è solo un’imbastitura. Invece, non inizio.
Caro giornalino Asilo, ti scrivo anche se ho già sei anni, sono grande e all’asilo non ci vado più da un pò di tempo. Ma tu sei simpatico e spero che tu mi aiuti. Questa mattina il mio paparino ha voluto che io andassi con lui a Niguarda, perché doveva fare un esame del sangue. “Così ti faccio vedere la metropolitana senza autista” mi aveva detto.
Nei giorni caldi dell’estate i maestrini delle previsioni del tempo Vi spiegano con la bacchetta che l’umidità aumenta la percezione della temperatura effettiva rilevata dal termometro. Ma d’inverno?
Veronica è a Parigi, troppo costoso raggiungerla. A Milano fa caldo, c’è una temperatura ideale, non la solita afa: del venticello frizzante, a tratti, allieta i pensieri. Solitudine, la solita solfa: spesa da solo, cucina, divano..no, è venerdì sera.
Siamo tutti rimasti scioccati alla notizia del pilota pazzo, che si schianta sulle Alpi francesi, per dare al suo suicidio un’allure di grandiosità, suscitando una gamma di emozioni che vanno dallo sconcerto, al panico, al ribrezzo, al terrore, all’odio. Emozioni legittime: la notizia è terribilmente drammatica, oltreché particolarmente insolita. Come sempre, in questi casi poco chiari, emergono altre verità, altre valutazioni, ma non è questo l’oggetto dell’articolo. Quello su cui vorrei porre l’accento, il fenomeno che mi lascia terribilmente sconvolto, è ciò che chiamerei lo stigma della follia.
